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Aujourd'hui un malade qui ne veut pas voir de bénévoles demande à sortir dans le jardin; il devra donc supporter que je descende son lit et lui tienne compagnie dans le jardin. Il me regarde avec un air résigné, le regard noir et le visage crispé. Je me présente, lui souris, m'excuse de devoir l'accompagner, lui qui ne souhaite pas nous voir ; il me rend mon sourire, et le contact se produit.

Comme à chaque fois, l'échange de regard efface toute distance, la peur, le poids de la maladie. Il n'y a plus que deux personnes face à face qui vont faire un peu de route ensemble. Le jardin est couvert de tulipes, les merisiers sont en fleur. Après une installation qui me semble un peu laborieuse, tant le lit est lourd et difficile à manier, nous élisons domicile sous un marronnier. Je prends une chaise et m'assois près de lui. Les mots viennent tout seuls ; il parle de lui, de son fils, de son jardin...

Lire « Au jardin »

Un de vos proches est touché par une maladie neurodégénérative ?

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Lire « Accompagner la personne atteinte de démence »

Aujourd'hui je n'ai rien à faire. Les malades dorment, les familles sont dans les chambres, le service est calme. J'ai poussé deux portes sans succès, je n'étais pas attendue ni souhaitée.

Je suis assise sur le banc, position qui m'est tellement inconfortable. Etre là sans rien faire alors que je voudrais tant apporter une présence à celui qui en manque, à celui qui attend. Mais aujourd'hui, ni manque, ni attente. Sur mon banc je reste à l'écoute. Du silence, des pas dans le couloir, des phrases échangées dont je perçois les bribes, des paroles de soignants, des rires d'enfants, une conversation téléphonique. Je suis là, juste là...

Lire « Mon temps du désert »

Assise dans son fauteuil roulant, une dame que je n'ai jamais rencontrée sonne avec insistance. Je me permets de me présenter dans sa chambre, prête à aller informer les soignants si je ne peux répondre à sa demande ; mais c'est d'une cigarette dont elle a besoin.

Après avoir fait le tour de sa chambre pour y trouver ses cigarettes, son briquet et son verre de vin « parce que ça va si bien avec » précise-t-elle, elle m'emmène vers le fumoir ; un lieu parfaitement inhospitalier, où la fenêtre toujours ouverte nous fait croire que nous sommes dehors, la pureté de l'air et la vue en moins et dont l'odeur entêtante nous rappelle immédiatement l'objet de la visite...

Lire « Désir d'éternité »

Mon activité de psychologue en soins palliatifs me confère une mission d'écoute et d'accompagnement des patients et de leurs familles. Dans ce cadre j'ai découvert, avec une certaine surprise, que la période de fin de vie, qu'elle soit longue ou courte, n'est jamais uniforme. Elle est un chemin, un processus que l'on ne peut prévoir.

Je me souviens de l'entrée d'une femme en unité de soins palliatifs. Son fils, attentif à la situation de sa mère, disait aux soignants: « je vous préviens, elle ne va pas supporter la perte d'autonomie, la perte de la marche, la douleur, elle a toujours eu peur d'avoir mal.» Il demandait une sédation rapide, insistant pour que « les choses ne durent pas »...

Lire « Je ne l'ai jamais vu aussi vivante »

Voici le témoignage relatif à la mort de mon père, après 10 ans de maladie d'Alzheimer.

Cette maladie, par étapes, toutes douloureuses, nous a privés de notre père : l'oubli, la déchéance physique; il ne nous reconnaissait plus, excepté par flashs...

Lire « L'euthanasie, c'est l'Humanité qui nous déserte »

Il est au chevet de sa femme depuis déjà de longues semaines.

Avec sa famille, ils ont petit à petit investi le coin famille ; sa femme marche en poussant sa perfusion, sa fille vient avec leur petit fils de deux ans, gai, drôle, plein de vie ; il court partout, pousse sa poussette, fait la sieste, lové contre sa grand-mère malade... On dirait une famille ordinaire prenant un café tranquillement en racontant les nouvelles de la journée...

Lire « Elle ne fait plus semblant. »